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Perseusz writes a comment:
du bist heiß, süße Maus ..
??
Es ist ein ganz gewöhnlicher Samstag. Die Sonne brennt nicht – sie streichelt. Und genau diese Art Licht ist es, die dich durch die Straßen treiben lässt, dein Sommerkleid wie ein Flüstern um die Beine.
Er steht an einem Straßenstand, halb in einen Espresso versunken, halb in Gedanken. Und dann – plötzlich – trifft sein Blick dich. Ein kurzer Moment, länger als nötig, aber kürzer als gewollt.
„Wissen Sie“, sagt er mit einem charmanten Lächeln, während er sich von seinem Becher löst, „dieser Wind ist ein Verschwörer. Er flüstert Dinge über Sie, die ich eigentlich gar nicht wissen dürfte.“
Du lachst – überrascht, vielleicht auch neugierig. Aber er redet weiter, als hätte er gerade ein altes Buch aufgeschlagen, Seite für Seite mit süßen Gemeinheiten und doppeldeutigen Reizen.
„Ich hab selten jemanden gesehen, der so aussieht, als würde er sich nicht nur vom Wetter verführen lassen, sondern selbst eins ist: ein Sommersturm in einem Kleid.“
Du bleibst stehen. Die Tüte mit der Sonnenbrille baumelt. Seine Augen wandern nicht, sie gleiten. Keine Gier, aber Hunger. Ein unterschwelliger, leiser, gefährlich eleganter Hunger.
„Wenn ich raten müsste, würde ich sagen: Sie haben gerade gar kein Ziel, oder? Und das ist gut. Denn ich bin ganz zufällig heute sehr gut darin, Frauen ohne Ziel zum Lächeln zu bringen.“
Sein Ton ist spielerisch. Doch in jedem Wort liegt ein Hauch von Spannung. Als könnte jedes Komma, jeder Atemzug zu einer Berührung werden – nur durch Sprache.
„Vielleicht darf ich Sie auf einen Kaffee einladen. Ich verspreche, er ist stark, schwarz… und ich werde versuchen, ihn nicht zu verschütten, wenn ich wieder in Ihre Augen sehe.“
Du willst schon antworten, aber er hebt leicht die Hand, mit einem spitzbübischen Blick:
„Oder… wir tun einfach so, als hätten wir uns im nächsten Leben schon mal gesehen. Und holen jetzt nur nach, was wir damals verpasst haben.
Die Mittags**tze drückt gegen die Fensterscheiben, doch in der Werkstatt ist es längst heißer. Nicht wegen der Maschinen – sondern wegen ihr.
Sie trägt nichts außer einem offenen Mechanikerhemd – viel zu groß, das sie ihm wohl aus dem Spind geklaut hat. Darunter? Nur Haut. Die Abdrücke ihrer Knie auf dem Boden erzählen noch von vorhin. Ihr BH liegt immer noch wie ein roter Warnhinweis mitten im Raum. Provokant. Die schwarze Spitze deutet an, was für ein Spiel hier gespielt wird: kein harmloses.
Er – die Hände noch in ölverschmierten Handschuhen – steht da, als hätte er gerade den Motor eines Ferraris geöffnet. Nur dass der Motor nun leise stöhnt, atmend, zitternd unter seinen Griffen. Ihre Haut glänzt leicht vom S*****ß und der Ahnung, was gleich passiert.
„Wenn du weiter mit deinen F****rn spielst, ohne mich zu berühren“, haucht sie, „sorg ich dafür, dass du die Hebebühne nie wieder brauchst – weil du fliegst.“
Ein Grinsen. Seine F****r fahren langsam über ihre Hüften – die Gummihandschuhe machen es d***kiger, glitschiger, intensiver. Jeder Griff lässt sie zucken, sich winden wie eine Zündkerze kurz vorm Funkensprung. Sie lehnt sich gegen die Werkbank, s****zt sich leicht, während er hinter sie tritt. Seine Hände gleiten tiefer. Der Spalt ihres Rückens wird zur Rennstrecke.
„Du hast Öl an den Händen“, keucht sie.
„Dann wird's eben schmutzig.“
Die ersten Schläge des Schraubenschlüssels, der vom Tisch fällt, werden zur Musik ihres Spiels. Ihre Lust tropft wie das Öl vom Ausp**f, heiß, dunkel, hemmungslos. Er hebt sie auf den Werkstattwagen, zwischen Schrauben und Dichtungen, und nimmt sie – hart, tief, rhythmisch. Alles zittert. Nur sie nicht – sie hält sich fest, beißt sich auf die Lippe, schreit leise seinen Namen.
Er zieht den Handschuh aus. Nur einen. Mit der nackten Hand greift er in ihr Haar, mit der behandschuhten fährt er zwischen ihre Beine. Das leise Knirschen des Gummis auf f****ter Haut. Sie explodiert, wild, archaisch – und reißt ihn mit in den Absturz.
Dann Stille. Nur ihr Atem. Und das leise Piepen eines Drehmomentschlüssels, der im Takt blinkt – wie eine Nachbesprechung.
Die Luft war schwer von Öl, heißem Gummi und dieser unausgesprochenen Spannung, die wie Strom in der Luft lag. Die Sonne brannte auf das Wellblechdach der alten Werkstatt, ließ das Blech ächzen, als hätte selbst das Gebäude Mühe, sich zusammenzureißen.
Er – durchtrainiert, verschmiert, ein Hauch von D***k auf den Wangen – lag halb unter dem alten Mustang. Nur Jeans. Keine Shirts hier. Sein nackter Oberkörper glänzte vom S*****ß, die Adern an den Armen traten hervor, als er mit einer Schraube kämpfte, die sich nicht ergeben wollte.
Dann hörte er sie.
Absätze. Kein Zweifel.
Sie gehörten nicht hierher. Und genau deshalb wirkte sie wie eine Explosion in dieser öligen Männerwelt.
Lederrock, knapp überm Knie. Ein hauchdünnes weißes Top – der BH darunter war entweder winzig oder nicht vorhanden. Ihre L****n waren rot. Nicht klassisch. Sondern absichtlich unanständig.
„Ich hab... gehört, du bist gut mit deinen Händen?“, fragte sie. Ihre Stimme? Tief, weich, heiß wie Asphalt im August.
Er rollte sich unter dem Auto hervor. Langsam. Genießerisch. Ihr Blick fiel auf seine Hände. Groß. Stark. Schwielig.
Er ließ sie absichtlich am Schraubenschlüssel verweilen, spielte damit – als hätte er geübt, Spannung aufzubauen.
„Kommt drauf an, was du repariert haben willst“, sagte er, mit einem Grinsen, das genauso gefährlich war wie der Funke in seinen Augen.
Sie ging rückwärts. Richtung Werkbank.
„Ich glaube, bei mir ist alles... zu fest. Vielleicht musst du ein bisschen lockern.“
Er trat näher, zog langsam seine Handschuhe aus. Stück für Stück.
Als seine F****r die Haut an ihrem Hals berührten, war es wie ein Kurzschluss. Ein Laut entwich ihr – halb Keuchen, halb Warnung. Aber sie wich nicht zurück.
„Ich fang immer mit einer Sichtprüfung an“, murmelte er und ließ die F****rspitzen über ihre Hüfte gleiten, unter den Rock, an den Spitzen der Strumpfhalter entlang.
Was dann geschah, war kein Dialog mehr.
Nur noch Atmen. Berühren. Reißen. Ein leiser Knall, als etwas von der Werkbank fiel. Ein Keuchen. Ein Stöhnen. Eine Bitte, geflüstert in seinen Nacken.
Der Lederrock lag irgendwann auf dem Boden, daneben sein Schraubenschlüssel – zwischen benutzten Lappen und rostigem Werkzeug.
Und draußen? Ging die Welt einfach weiter.
Nur drinnen...
drinnen brannte sie.
Ich bin ja auf Diät.
Und laut Internet hat eine schwarze Tasse Kaffee nur eine einzige Kalorie.
Na gut.
Heute Morgen, 7:30 Uhr – ich: 22 Tassen tief.
Das ist, ähm... überschaubar.
Knappe 22 Kalorien. Und ein Zustand irgendwo zwischen Erleuchtung, Halluzination und Ekstase.
Ich konnte Geräusche schmecken.
Wirklich.
Die Kaffeemaschine klang nach dunkler Schokolade. Mein Kühlschrank vibrierte wie ein Techno-Beat.
Und mein Puls? – Der war auf Speed-Dating mit meinem Hirn.
Fazit: Ich bin wach.
Ich bin hungrig.
Ich bin gefährlich reizbar.
Und ich glaube, mein Spiegelbild hat gerade mit mir geflirtet.
Was ist der Unterschied zwischen Frauen und Hennen?
Die Hennen sitzen ruhig auf den Eiern🤣😘
Ich wache auf. Der Körper sagt: bleib liegen.
Der Wecker sagt: nice try.
Die Realität sagt: dieselbe Arbeit wie letzte Woche. Und dieselbe Felisse.
Na dann – Kostüm an, Maske auf, Schlabberlock runter, Kaffee rein.
Ich seh aus wie Montag schmeckt: bitter, heiß, überlebenswichtig.
Noch halb erkältet, noch nicht ganz zurück – aber funktionierend.
Denn wenn ich eins kann, dann ist es: krank aussehen und trotzdem liefern.
Mein Kaffee schaut mich an wie ein Liebhaber, der weiß, dass er mich gleich retten muss.
Und ich? Ich bin bereit. Für denselben Mist. Nur mit weniger S*****m.
Und vielleicht einem Hauch Hoffnung, dass jemand merkt, wie sehr ich das alles mit Stil durchziehe.
Es regnet leise gegen die Scheiben, während die Stadt langsam zur Ruhe kommt.
Drinnen flackert nur noch Kerzenlicht, die Musik läuft auf leiser Flamme – genau wie mein Puls.
Ich warte nicht. Ich bewege mich. Langsam.
Der Stoff meines Kleides streift meine Haut wie neugierige F****r, und jeder Schritt lässt dich mehr spüren, was ich dir nicht sagen muss.
Du sitzt da. Noch angezogen. Noch.
Ich stelle mich vor dich. Mein Blick tief, mein Atem flach.
Dann drehe ich mich um – ganz langsam – und ziehe mein Haar zur Seite.
„Machst du den Reißverschluss auf? Oder soll ich dich erst überreden?“
Du stehst auf. Kommst näher.
Deine Hände sind warm – oder vielleicht bin ich es.
Jeder Millimeter, den der Stoff fällt, ist wie ein Bekenntnis.
Nicht zu dir. Zu mir. Zu dem, was ich will. Jetzt. Heute. Ohne Zensur.
Als das Kleid fällt, bin ich nicht nackt – ich bin
Der Tag wirkt grau–melancholisch, der Regen trommelt leise auf das Fenster, als würde er eine Einl****g flüstern. Ich sitze am Fenster, der Duft von n**ser Straße mischt sich mit einem süßen Kaffeearoma. Meine Haut prickelt, obwohl ich trocken bleibe.
Ich spüre den Himmel, der sich öffnet – und weiß: ich habe eine Ausrede, mich selbst zu erkunden. Ein Tropfen rinnt an der Scheibe, wie ein Versprechen… dass gleich etwas anderes intensiv fließen könnte.
In mir regt sich Wärme, ein leises Beben. Ich lehne mich zurück, schließe die Augen – und spüre dich zwischen meinen Gedanken strömen.
Ich bin f****t … und programmiert für Leidenschaft.
I wanted to take you once again to the sun band, just in these gloomy days a little little comfort donate
Lucky69 writes a comment:
Wow , eine tolle Frau , ein Wahnsinnskörper
odinanna writes a comment:
ja ich bin sprachlos, aber nur weil die Bilder erotisch sexy sind
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